Como todas las mañanas, el viejo pescador atraviesa la fresca brisa mientras sus pies repican sobre el terreno pedregoso, despertando a la roca dormilona que lo espera. Su barba lo protege de la gélida corriente. El muelle está vacío. El paraíso azul está a su entera disposición. El aire matinal lo acaricia mientras prepara la carnada minuciosamente. Las olas golpean contra el dique, excitadas al sentir la compañía del viejo. Entrado en años de larga soledad ya no necesita compartir sus vivencias. Al ubicar su caña, consciente del fructífero pique, una sorpresiva ráfaga le roba su sombrero. Don Félix gira en búsqueda de quien alberga sus ideas. Camina unos metros, al agacharse a recogerlo, descubre a un pequeño perrito negro, aterido entre los guijarros. Lo cubre con su trapo desteñido, le da una caricia en cuotas y vuelve a su tarea. Sumerge su mirada en el mar, con la concentración que lo caracteriza. De a ratos, le viene la imagen de aquella mirada tierna. Imagen que el aire salino desdibuja. Tenía razón. El pique está muy bueno. El viejo está a salvo. Habrá qué comer. Su balde desborda de pejerreyes, algunos muertos,  otros aún contoneándose. Satisfecho por su fructuosa mañana, guarda sus cosas. Una racha fugaz vuelve a adueñarse de su sombrero. El viejo no tiene apuro. Lentamente, carga su equipo y emprende la retirada. A pocos pasos, encuentra al animal pequeñito con su sombrero en la boca. Esperando. Esperando su destino. Duro por costumbre, cascarrabias por capricho, independiente por orgullo, Don Félix se mantiene indiferente. Sin saber por qué, mira a la manchita negra y le dice: “Vamos Capitán, ya no querés que este viejo ande solo”.